C’était un de ses vieux mas d’une fierté altière, un beau mazet bien carré sur deux étages, où l’hospitalité était la même pour tous ceux qui passaient.
  Dès qu’on poussait la porte, on percevait un énorme :fficeffice" />

« - Rentre ou sors mais ferme la porte ! » et où la décision ne devait pas se faire attendre. L’hôte n’attendait pas, mais le froid, la neige, la canicule ou la tramontane non plus.

          Cette hospitalité à l’épreuve de tout mais que le moindre petit incident pouvait transformer en haine pour des génération. Même l’histoire de mauvaises herbes jetées par-dessus la faïsse pouvait entraîner des disputes sans fin.

         Richesse de la Cévenne tout en contraste, rudesse et douceur.

          La Cévenne n’est pas un pays qui se laisse visiter, fréquenter ou même traverser, on ne peut en partir ou la quitter. Ce n’est ni un amour fugace, ni un amour passager. On en est, c’est tout.fficeffice" />

La Cévenne ne se présente pas aux amis, elle ne se commente pas, c’est un secret.

       Il marchait proche du bruit de l’eau qui clapotait, les senteurs et les griffes des ronces l’arrêtèrent. Il reconnut dans son être, le chatouillis des rayons de soleil, tour à tour remplacés par la fraîcheur toute particulière de cette ombre attardée au dessus des fourrés.
      La montée était rude, le chemin taillé à la serpe, sauvage, caillouteux, glissant, mais il savait que le mas s’élevait là bas derrière.